Bei meinem Haus in Bad Bentheim befindet sich ein Grabstein mit der Aufschrift: Simpen Donhuysen 1891 – 1975. Die Leute fragen mich: Wer ist das? Warum ist der Stein hier?

Es ist der Grabstein meiner Großmutter auf der Seite meiner Mutter. Sie ist meine indische Großmutter, von der ich (früher) meine braunschwarzen Haare hatte, die meine Tanten gerne streichelten. Meine Großmutter mit ihrem Sarung Kebaja und dem Brötchen im Haar. Meine Großmutter, die nicht lesen und schreiben konnte und aufgrund des historischen Schicksals in den Niederlanden gelandet ist. Meine Großmutter, die armes Niederländisch sprach, für die ich aber eine bedingungslose Liebe empfand. Meine Großmutter, durch die ich meinen Abschluss ueber Indien gemacht habe. Meine Großmutter, die meinen Kindern Ben, Thijs, Cas, Lies, Fleur und Tom eine schöne braune Farbe gibt. Wer war sie? Wie ist ihr Grabstein in Bad Bentheim gelandet?

 Henricus Wilhelmus Donhuysen und Frau Simpen, wie im Heiratsdokument angegeben.

Donhuysen heißt ihr Mann Henricus. Ich wurde nach ihm benannt. Er war Sergeant in der KNIL, der Royal Dutch East Indies Army. Zu Beginn des 20. Jahrhunderts war er von Asten (Nordbrabant) nach Osten abgereist. Als Sergeant-Schriftsteller diente er unter Colijn, der rebellische Gebiete befriedete (Euphemismus, um Aufstände mit brutaler Gewalt niederzuschlagen), einschließlich Atjeh in Sumatra. Später wurde mein Großvater in die Garnisonsstadt Klaten in Java versetzt, wo er meine Großmutter traf. Sie war eine Eingeborene, die Tochter eines Bauern aus der Dessa.

  Meine Oma und mein Opa (rechts)

1914 heiratete er sie. In der Heiratsurkunde heißt es: die gebürtige Frau Simpen, geboren in Klaten, 23 Jahre alt. Sie konnte weder lesen noch schreiben. Vor der Hochzeitszeremonie hatten sie bereits Kinder, Piet und Anna. Es sollte so sein: als Soldat hatte er zuerst Kinder mit senem einheimischen Liebhaber, um zu beweisen, dass er es ernst meinten. Meine Mutter Netty war das jüngste von 11 Kindern.

 Nahmenschild des Hauses in Bandoeng

Wie meine Mutter sind viele Indische Leute bitter. Vor dem Krieg hatten die Holländer und Indische ein paradiesisches Leben in Niederländisch-Ostindien. Als Kind eines niederländischen Soldaten oder Unternehmers gehörten sie der Oberschicht an. Es war eine Art Apartheid-Regime, in dem Ihr Beruf und Ihr sozialer Status davon abhingen, inwieweit Sie weiß waren: die niedrigste Weiße war über dem höchsten Eingeborenen. Die niederländischen (indischen) Familien hatten ein Einfamilienhaus, Babus (Dienstmädchen) und einen Gärtner. Nach dem Krieg und der Unabhängigkeit Indonesiens wurden sie jedoch rückwirkend als Besatzer und Profiteure angesehen. Zu Recht natürlich, aber emotional schwer zu verstehen und für Inder wie meine Mutter zu akzeptieren. Die Japaner und später die Pemoedas haben ihre Kindheit genommen.

 Meine Mutter als junges Mädchen

Mit der Invasion der Japaner endete das angenehme Leben der Holländer und Indischen abrupt. Männer und Jungen gingen in Arbeitslager. Meine Mutter erinnert sich, dass Ihr vater Henricus aufgegriffen wurde, um in Gefangenschaft zu gehen. Er wurde in einem Auto weggebracht und winkte durch die Heckscheibe. Meine Mutter würde ihn nie wieder sehen. Die Frauen und Kinder mussten in die japanischen Lager, wo sie von hier nach dort gezogen wurden. Einige niederländische Frauen lernten dort kochen. Meine Großmutter hat es als einheimische Bauerntochter ganz gut geschafft. Die Jagd nach Nahrung war allgegenwärtig, der Appell in der sengenden Sonne unerträglich und die öffentliche Folter erniedrigend. Im Lager Tjideng ertrugen sie die Gräueltaten des mondkranken Kommandanten Kenichi Sonei.
 Appell im Lager Tjideng
Die Atombombe fiel im August 1945 und Japan kapitulierte unerwartet. Die Alliierten waren noch nicht angekommen und die niederländischen KNIL-Soldaten waren geschwächt oder arbeiteten in Burma. Der Freiheitskämpfer Sukarno erklärte die Unabhängigkeit Indonesiens. Jahrhunderte akkumulierter Frustration führten zu Mord und Plünderungen durch indonesische Jugendliche (Pemoedas). Die Holländer, Indischer und Chinesen waren Opfer. Die (Indo-) Holländer verließen die japanischen Lager, aber ihre Häuser waren von Indonesiern besetzt und die Straßen waren unsicher. Die indonesische Familie meiner Großmutter hatte das Haus und die Habseligkeiten der Familie Donhuysen in Besitz genommen. Der Spieß wurde umgedreht. Meine Großmutter und ihre Töchter mussten in die Lager zurückkehren, um Schutz bei den noch anwesenden Japanern zu suchen.
Die Niederlande wollten nicht verstehen, dass die Zeit der Kolonialisierung vorbei war. Rechte Kräfte, die sagten als Indien verloren, ist eine Katastrophe geboren, protestantische und katholische Organisationen die Angst hatten  (potenziell) christliche Seelen zu verlieren. Niederländische Wehrpflichtige wurden in Rotterdam nach Indonesien gebracht, um die niederländische Autorität wiederherzustellen. Freiwillige meldeten sich, um für die Königin und das Vaterland zu kämpfen, einschließlich Ex-NSB und Ex-SS’er. Kriegsverbrechen waren eher die Regel als die Ausnahme bei Polizeieinsätzen. Junge niederländische Jungen starben für eine sinnlose und ungerechte Sache oder waren für den Rest ihres Lebens traumatisiert. Der Kolonialkrieg löste in Indonesien Hass gegen “Verräter” wie Oma Simpen und ihre Familie aus.

 Motorschiff Johan van Oldenbarnevelt

Indonesien wurde im Dezember 1949 unabhängig. Indo-Holländer hatten die Wahl: entweder die indonesische Staatsangehörigkeit anzunehmen oder das Land zu verlassen. Onkel Harrie, Simpens einziger überlebender Sohn, beschloss, dass die Familie in die Niederlande ziehen sollte. Er blieb, wurde Indonesier und konnte sich seiner Universitätskarriere widmen. Meine Mutter Netty und Großmutter Simpen schifften sich im Februar 1951 auf der Olde Barnevelt ein und segelten über den Suezkanal in das kalte kleine Land. Über das Hotel Nol in Bos in Renkum, das Hotel De Dikke Steen in Holten und das Hotel De Moriaan in Deventer landeten sie in der Nijverheidsstraat (heute Koningsspil 133) in Raalte. Ich wurde dort im Dezember 1954 geboren. Im Tischtennisclub in Deventer hatte Netty ihr zukünftiger Ehemann Ben getroffen.
 Meine Mutter und Großmutter in Deventer
Meine Großmutter war 61 Jahre alt, als sie in den Niederlanden ankam. Sie sprach schlechtes Niederländisch und war Analphabetin. Sie konnte nur mit ihren Töchtern und einer anderen indischen Witwe, Oma Panhuizen, die einen Block entfernt wohnte, Malaiisch sprechen. Sie lebte für Familientreffen mit ihren Töchtern Anna, Nel, Do, Roos, Nan und Netty, bei denen indisches Essen im Mittelpunkt stand. Die ganze Familie kam mit Ehemännern und Enkelkindern in der kleinen Wohnung im Obergeschoss in Raalte zusammen. Meine Großmutter war vor Tagen in der Küche. Meine Onkel saßen im Wohnzimmer, rauchten, aßen, tranken Bier und sprachen über ihre erfolgreiche Integration. Meine Tanten waren in der Küche und sprachen über die Kinder. Mein Vater flüsterte mir ins Ohr, welche Onkel an der indischen Gewohnheit eines sekundären Schlafes festgehalten hatten.
  Rechts meine Oma mit oma Pan
 Enkelkinder beim Familientreffen für Oma Simpen. Ich zu ihrer Linken.
1970 ließen sich meine Eltern scheiden. Wir lebten jetzt in  Rembrandtlaan 149 in Enschede. Meine Mutter war im Bann des Feminismus und wollte ihren durch den Krieg verursachten (Schul-) Rückstand aufholen. Und das ging nicht mit einem Mann. Nach der Abreise meines Vaters zog Oma Simpen bei uns ein. Sie machte Lumpurs, backte Krabbencracker und piedjiette (massierte) mich. Als wir Bonanza sahen, las ich ihr die Untertitel vor. Ich war schon außer Haus, als sie einen Schlaganfall hatte. Sie war ein Jahr in einem Pflegeheim in Enschede, bevor sie starb. Wir wissen nicht genau, wie alt sie war. Wir haben ihren Geburtstag immer an einem zufälligen Datum gefeiert.
 September 1970: Meine Großmutter kommt zu uns
Meine Mutter lebt seit dem Tod meiner Großmutter allein. Sie geht regelmäßig aus, um auf die Position der Indo-Älteren aufmerksam zu machen. Außerdem hat sie einen Tagesjob bei Bonkar. Wegen ihrer Lagervergangenheit kann sie nichts wegwerfen. Ihr Dachboden ist voller alter und neuer Sachen. Die Hunderte von Objekten haben ein Etikett mit den Namen ihrer beiden Söhne und Enkelkinder: Es sollte keinen Streit geben, wenn sie stirbt. Wenn ich etwas mitnehme, das zum Beispiel für meinen Sohn Tom bestimmt ist, ist das gesamte Gleichgewicht gestört und alles muss neu gestaltet werden. Das nennt man Bonkar.
 
Aber was sollte sie mit dem alten Grabstein ihrer Mutter simpen? Zu schwer, um auf den Dachboden getragen zu werden, und zu groß für ihren kleinen Garten. Meine Mutter: du bist Historiker und hast einen großen Garten in Bad Bentheim. Du nimmst ihn mit, Ruud. Sonst geht es weg. Jetzt sollten Sie wissen, lieber Leser, dass ich auch einen Treffer von ‘der Lagermühle’ erhalten habe. Dies hat sich in meinem Interesse an Geschichte und niedergeschlagen in: Ich kann auch kaum etwas wegwerfen! Der Gedanke, dass der Grabstein als Bodenbelag dienen würde, überzeugte mich. Ich habe den Stein letzten Sommer mit Manfred Flucht abgeholt.
 Lies mit meinem Mutter anno jetzt
Zum Leidwesen meiner Mutter mag ich es nicht, Inder zu sein. Das ewige Murren, dass heute nichts gut ist und dass früher alles besser war; sag ja und meine nein; Die Mentalität von Reden ist Silber und Schweigen ist Gold. Nein, das ist nicht mein Ding. Und ihre farbigen Erinnerungen stimmen nicht immer mit den Fakten eines Historikers überein. Es führt zu fruchtlosen Diskussionen. Und ich kann nicht immer und immer wieder Geduld mit denselben moralischen Geschichten haben. Meine Tochter Lies kann das besser. Sie hat Geduld mit ihrer Großmutter. Es muss eine Generation überspringen, um offen zuschauen und zuhören zu können.
 Mit Lies in einem Betjak
2014 ging ich mit meiner Mutter und Lies nach Java. Es ist viel zu stickig und schmutzig für mich dort. Ich habe keine Verbindung zu Land und Leuten. Ich fühle mich niederländisch und nicht indisch. Allerdings: Nichts geht über extra heißen Sambal von Koningsvogel und die Tjebok-Flasche fehlt nicht in der Toilette!